tag:blogger.com,1999:blog-13629976269648291362024-03-05T17:11:03.044-08:00La moneda de hierroEl blog personal de Marcos R. BarnatánMarcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.comBlogger48125tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-78827898710110617742010-10-28T03:50:00.000-07:002010-10-28T03:54:06.510-07:00ARGENTINA DE LUTOLa muerte del ex-presidente argentino Néstor Kirchner ha conmocionado a la República Argentina, el dolor y la ansiedad ante el futuro marcan estos días de luto nacional.<br />Un homenaje al presidente Kirchner.Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-69256947635039654082010-05-27T04:35:00.000-07:002010-05-27T04:43:00.346-07:00GUIA DE PERPLEJOSUn sentimiento de cierta perplejidad puede acompañar una primera lectura de este último poemario del escritor argentino Daniel Samoilovich, un autor de ya larga trayectoria poética – una decena de libros publicados en su país y en España, además de antologías de su obra en francés e inglés-, traductor él mismo, entre otros, de Horacio o Shakespeare. La perplejidad sería la consecuencia natural de la singularidad del volumen y del procedimiento empleado para escribirlo.<br />Frente a “Molestando a los demonios” estaríamos sumergíendonos en una suerte de novela en verso en la que el protagonista sería un poeta chino, en viaje por localidades de Suiza durante los años 1935 y 1936, llamado Tien Mai.<br />Nada se nos advierte de que vamos a entrar en la vida de otro, que no es el propio autor de los versos, y tendremos que ir adivinando a lo largo de la lectura los sentimientos y los pormenores vitales de este Tien Mai, que tiene como maestros remotos, pero maestros al fin, a clásicos literarios chinos como el célebre Li Po o el gran poeta de la época T ´ang: Po Chu-i.<br />Esta transposición de la personalidad es muy común al relato y a la novela, pero es más rara en la poesía, salvo en poemas aislados en los que el poeta pone voz a un personaje histórico o literario, un recurso que Borges puso de moda en la poesía en castellano contemporánea, por eso resulta sorprendente el experimento realizado por Samoilovich que hace de médium, de traductor, de un imaginario poeta chino perdido en las para él hostiles ciudades suizas de entreguerras.<br />Una vez vencida ésta sensación de profundo alejamiento entre el verdadero autor del libro y de su personaje literario, pensemos que quién escribe es un ciudadano de Buenos Aires del siglo XXI y al que leemos es a un chino, heredero de una cultura milenaria y distinta, de los años 30 del siglo XX, podemos disfrutar de la elegancia y de la inteligencia de Samoilovich, un poeta culto y sugerente que siempre ha buscado el camino de expresión menos trillado y alardea de experimentación.<br />Los poemas de Tien Mai serán muchos breves y directos, saben llevarnos al lugar que él elige, y cuando estamos ahí darnos el final inesperado en el que conviven la ironía y la desesperanza. Esa es una de las grandes habilidades de Daniel Samoilovich, creador de encantamientos y constructor de escenografías. Son poemas que podríamos calificar de culturalistas, en el sentido de que citan o comentan los poemas del pasado o se refieren a otros autores, chinos u occidentales, que el poeta chino conoce o admira. Pero también son pinceladas sentimentales, instantáneas en las que el poeta nos confiesa el estado de su alma, sus turbaciones y temores.<br />Nunca deja de ser un extranjero en un país lejano al suyo, el diferente que se siente observado o juzgado por sus espectadores, y el que también observa y juzga a los otros. Ni siquiera en el sueño deja de ser extranjero.<br />Aunque hay algunos poemas que parecen olvidar al chino y retomar otra voz más próxima, que frente a los paisajes o lugares históricos que le conmueven renueva su mirada y nos la trae al presente.<br />No es que Tien Mai desaparezca del todo, pero sí una forma de dejar hablar a su creador, y eso parece encarnar en un poema titulado “Lago de Como” en el que se recrea a Fabricio del Dongo, y a su feliz inventor, Sthendal.<br />Cabe apuntar que al “traducir” a Tien Mai al castellano Daniel Samoilovich no puede dejar de recurrir a los argentinismos, tanto en el léxico como en la morfología, algo que le da un especial sabor al lenguaje poético.<br />En la búsqueda de nuevas salidas para la poesía, “Molestando a los demonios” es un originalísimo ejemplo de que aún es posible reescribirnos de otra manera. No sé como reaccionará el lector argentino de poesía ante esta proeza de Daniel Samoilovich, pero pienso que está preparado para recibirla y aceptarla mejor que el lector español, siempre más conservador y atado a convenciones más férreas. Pero ojalá me equivoque y ya exista aquí un círculo de receptores capacitados para asimilarla sin escándalo. El hecho de que sus editores sean una de las colecciones de mayor prestigio en la península puede estar indicándonos que ya ha llegado un tiempo nuevo de reencuentro entre la poesía en castellano de las dos orillas.<br /><br />__________________________________<br />Molestando a los Demonios<br />Daniel Samoilovich<br />Pre-Textos<br />Valencia,2009<br />___________________________________<br /><br /><br />(publicado en el número106 (Primavera 2010) de la revista LETRA INTERNACIONAL)Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-50531864192244565312010-05-03T15:40:00.000-07:002010-05-03T15:41:33.429-07:00MALOS TIEMPOS PARA ARCONo fueron buenos tiempos los que Lourdes Fernández tuvo que enfrentar durante los cuatro años que duró su dirección de ARCO. Recibió la jefatura de la feria de Rosina Gómez Baeza , que la había ejercido con firmeza durante un período bastante largo, y su llegada creó muchas expectativas en el medio artístico que luego no se vieron cumplidas. El aire fresco que podía renovar una feria cada vez más grande y con más problemas no terminó por llegar. Lourdes Fernández apareció con un programa ilusionante y muy segura de sí misma, quizá demasiado segura, en un territorio nada fácil y bastante intolerante con el autoritarismo. No se hicieron esperar los problemas, tanto en el seno de las galerías como frente a la propia institución de la que depende la feria, Ifema. Es muy posible que las tensiones con el gremio de galerías, muchas fueron rechazadas de la feria en estos años y otras , entre las que hubo muchas extranjeras, decidieron no concurrir, sumadas a las malas relaciones con Ifema, sean el detonante de su dimisión, algo que se esperaba desde la clausura de la última edición de ARCO.<br />Pese al optimismo declarado por los galeristas sobre las ventas en la feria, castigada como el resto del mercado del arte por la crisis económica, no es difícil sospechar un descenso significativo de los resultados, teniendo en cuenta que ARCO no es una feria barata y que las galerías tienen que hacer un gran esfuerzo económico para estar presentes.<br />Aunque esperada, y hasta reclamada, la renuncia de Lourdes Fernández abre ahora una incognita acerca de quién será la persona elegida para relevarla y poder organizar con tiempo la próxima feria. Sería recomendable que el nuevo responsable de la feria sea no sólo una persona capacitada sino que además cuente con el respaldo de los artistas españoles y de nuestras galerías, que son los verdaderos protagonistas de ARCO.<br /><br />(Publicado en la edición impresa de EL MUNDO, Madrid, el 4 de mayo de 2010 )Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-69599842301147145472010-04-05T12:34:00.000-07:002010-04-05T12:43:56.797-07:00EL PADRE DE KAFKAQuerido padre:<br />Te tengo miedo. Se cada uno de tus reproches. Me lo has dado todo y conoces la gratitud del hijo, pero nada más. Nunca he sido franco contigo, me he escondido de ti. Nunca me he puesto a tu lado en el templo. Me he desentendido del negocio. Te he dejado solo. He sido frío, despegado e ingrato. Y crees que la culpa es mía. La verdad es que no hay culpables, tú tampoco lo eres. Si hubiera crecido libre de tu influencia tampoco habría llegado a ser el hombre que tú habrías deseado. Pero habría sido distinto a cómo soy ahora: un ser débil, medroso, vacilante, inquieto, y nos habríamos tolerado mutuamente. Un hombre feliz de ser tu amigo. Eres distinto a mí, por tu robustez, salud, apetito, humor, facilidad de palabra, autosatisfacción, tenacidad, cierta generosidad. Somos tan diferentes y tan peligrosos el uno para el otro. De niño me trataste con dureza, gritos y cólera, pretendías que fuera fuerte y valeroso. Desde tu butaca gobernabas el mundo. Siempre tenías razón. Despreciabas a mis amigos sin conocerlos, por el simple hecho de ser mis amigos. Es imposible una relación serena, lo impide tu temperamento déspota. El severo ejercicio de tu dominación.<br />Alguna vez sufrías en silencio, asomaban el amor y la bondad. Ocurría pocas veces pero era maravilloso. Cuando eso ocurría tendía a llorar de felicidad y hoy lloro al escribirlo. Cómo cuando sonreías satisfecho y podías con esa sonrisa hacerme feliz.<br />Pero todo lo mío era causa de tu repulsa, mi judaísmo que no coincidía con el tuyo te daba asco, y repudiabas mi escritura como un ejercicio de mi libertad. No comprendes mi deseo de matrimonio, lo ves como mi independencia, mi libertad. Seríamos iguales. Y eso te es insoportable. Quizá he llegado a algo tan próximo a la verdad, que puede tranquilizarnos un poco a ambos y hacernos más fácil la vida y la muerte.<br /> Franz<br /><br /><br /><br />(Publicado en la edición impresa de EL MUNDO. Madrid, 19 de marzo de 2010 )Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-37762201689319766212010-02-18T04:20:00.000-08:002010-02-18T04:27:35.718-08:00UN PASEO POR ARCO 2010EL RETORNO DE LOS CLASICOS<br /><br /><br /><br />Nadando a contracorriente a abierto sus puertas el ARCO de la crisis, y poniéndole buena cara a los malos tiempos los galerístas derrochan optimismo. Una sensación muy grata cuando en todas partes oímos lamentos. La primera vista es de amplitud, de pasillos anchos, de stands cómodos, que facilitan la siempre cansada ruta del paseante. Y con ella un gran lienzo de Alex Katz que nos da la bienvenida, un retrato de mujer con gafas de sol sobre un fondo amarillo rabioso. Estamos en Javier López & Mario Sequeiro, dónde brilla también un enlutado Jason Martin, un pintor inglés que repite en la cercana Sala Pelaires, junto a su nívea compatriota Rachel Howard. Piezas de Guillem Nadal y una caja mágica de Rebecca Horn , vendida, en la que aletea una mariposa azul del amazonas.<br />Voy buscando a los clásicos, muy buscados en tiempos así, clásicos donde la inversión es segura, por ejemplo una pieza magnífica de Martín Chirino, “El viento Solano” que ofrece Guillermo de Osma, junto a obras de gente tan segura como Washington Barcála o Torres García. En el mismo stand un gran pintura de Carlos Alcolea titulada Dacein de 2.20 x 4.40.<br />No muy lejos el espacio de la galeria norteamericana E.Tyler Nahem, donde destaca un rotundo retrato de Felipe II de Antonio Saura, junto a piezas de Richeter o de Ed Ruscha, que se hace eco de la dedicatoria de la feria a Los Angeles. Y una pieza deliciosa de Saul Steinberg, un collage de 1975 titulado “The Queen table”. Continuando con las joyas clásicas, un oásis entre los cachivaches contemporaneos, el stand de Leandro Navarro que preside una pieza de fantástica de Pablo Gargallo, la “femme au miroir”, tres bellos esculturas de Baltasar Lobo, y un Oscar Domínguez de 1947 entre otras muchas obras.<br />En una galería emergente, la de Raquel Ponce, destacamos a un escultor italiano de nombre alemán: Gehard Demetz con dos piezas figurativas de madera de tilo muy impactantes. Enseguida entramos en los poblados dominios de la multinacional Malborough, siempre abarrotados de artistas clásicos y jóvenes. En primer lugar sorprende una pintura de una pareja desnuda de Botero, que seguramente será una de las obras más caras, otro Chirino, y pinturas de Alfonso Albacete, Alberto Corazón, Pelayo Ortega, Carlos Franco y los más jóvenes Alejandro Corujeira y Sergio Sanz.<br />“Confieso que he vivido” se titula un políptico del gran Eduardo Arroyo, formado por cuatro cabezas cubiertas que pronuncian la frase, y que está en las paredes de la galería de Álvaro Alcázar. En el mismo stand una interesante pieza de última época de Rafael Canogar, pinturas de Murado y esculturas del maestro Caro y de Barnatán.<br />Es imposible retenerlo todo ni siquiera aquello que nos ha interesado, o lo que nos resultó desagradable como unas piezas de burla de las religiones que hay en la galería catalana ADN. Ahora recuerdo una obra de Ricardo Calero en el espacio de Miguel Marcos, o el elegantísimo diálogo del escultor Crespo Foix con el pintor y dibujante Daniel Zeller, en el stand de Michel Soskine, una cara nueva en ARCO. Hay que saludar también la vuelta a casa del galerísta rioplatense Jorge Mara, que presenta obras del argentino Eduardo Stupía, en estos momentos con muestra en el IVAM.<br />Y guardo para el final la referencia a Elvira González, una de las grandes damas del arte y fundadora de ARCO, que como suele acostumbrarnos tiene uno de los stand más interesantes de la feria, esta vez con un Calder monumental, con obras de clásicos como Esteban Vicente o Antonio Saura,piezas de Palazuelo, y curiosas esculturas de Juan Asensio. <br /><br /><br />texto publicado el 18 de febrero de 2010 en la edición impresa de EL MUNDO (Madrid)Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-21953159655566773682010-01-11T04:33:00.000-08:002010-01-11T04:36:21.154-08:00A DONDE EL BRAZO TE LLEVE: la muerte de Kenneth NolandEra uno de los pintores norteamericanos más destacados del siglo XX, discípulo de Joseph Alberts se significó por su abstracción geométrica, por sus círculos concéntricos de colores muy intensos. Tras participar en la Segunda Guerra Mundial en el ejército norteamericano, ingresó en el Black Mountain College donde impartían clase los exiliados del nazismo como Alberts, Gropius o de Kooning. Gracias a Alberts descubre el “color field painting”, un método basado en la interacción de los colores, en los que funda toda su producción artística, fundamental en la respuesta norteamericana al arte europeo.<br />Kenneth Noland hizo sus primeras exposiciones en Paris, donde estudió con Ossip Zadkine, y poco después comenzó su amistad con Morris Louis. El éxito no tardó en llegarle también en los Estados Unidos donde expuso tanto en Nueva York como en Washington.<br />Una de las características de su trabajo era que pintaba sobre lienzos no preparados que absorbían el acrílico como un papel secante impregnado de color. También recurrió a la búsqueda de diferentes formas de las telas, superando el modelo rectángular, algo que lo llevó también a interesarse por la escultura, que realizó con la influencia de su amigo el inglés Sir Anthony Caro.<br />Kenneth Noland era un hijo mayor de la gestualidad postsurrealista, que muy pronto decidió que su pintura debía "organizarse", algo que vieron de inmediato tanto Rubin, como Clement Greenberg. Tras aquél fiero automatísmo, y por un proceso reductivo que los expresionistas abstractos norteamericanos supieron llevar al límite del paroxismo, el automatísmo psíquico se convierte en automatísmo físico: ese " a donde el brazo te lleve" que incursiona en lo hasta el momento desconocido hasta que se convierte en normal. Desmond Morris en "The Naked Ape" enunció unas bases para la investigación en general que nos valen también para la pintura de Noland. Los discos concéntricos de los años cincuenta vuelven otra vez a finales del siglo XX, son el fruto de un felíz descubrimiento del pasado que vuelve, ahora describiendo nuevas variantes, marcadas por una repetición rítmica absolutísta y obsesiva, que se regodea en las combinaciones de colores y afianza las formas hasta el infinito, sin perder nada de esa vertiginosidad giratoria del principio.<br />El resultado es una experiencia visual pura, purísima, que tiene una peligrosa relación con el intelecto puro, con el intelecto matemático.<br />En el mes de noviembre de 1999 visité su casa estudio, una amplia finca llamada “Cold Spring Farm” en Vermont, acompañaba a la galerista Carmen Gamarra para ver su obra última y seleccionar las pinturas que se mostraron al año siguiente en la galería Metta de Madrid. La finca era tan grande que Kenneth usaba un coche eléctrico como el de los campos de golf para deplazarse de la casa al taller, y en ella había sitio para un lago con patos. En febrero del 2000, coincidiendo con ARCO, Kenneth Noland viajó a Madrid para inaugurar la exposición.<br /><br />En el número de noviembre de 2004 de la revista Preview de la casa Sothesby’s de Londres se anunció la venta de “Cold Spring Farm”, la casa-estudio de Kenneth Noland en North Bennington, Vermont. No se decia el nombre del “renowned contemporary artist”, pero si que su precio era de 995.000 dólares americanos.<br /><br />Su última exposición en vida aún permanece abierta hasta la próxima semana en una galería de Nueva York.<br /><br /><br /><br />Nació en Asheville, North Carolina en 1924 y falleció el martes pasado en Maine.<br /><br /><br />( Publicado en la edición impresa de EL MUNDO, Madrid, el Lunes 11 de Enero de 2010)Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-5053491311357431992010-01-08T05:06:00.000-08:002010-01-08T05:08:29.913-08:00BIENVENIDOS A MMXA los amigos del blog y a los curiosos que se acerquen les deseo un muy felíz año MMX. Prometo escribir más en este nuevo año. Mientras mis mejores deseos a todos.Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-84924614474232733812009-11-21T09:46:00.000-08:002009-11-21T10:01:43.894-08:00SIETE ENIGMAS DE ABRAHAM BAR NATHAN DE LUNELI<br /><br />Agazapada entre los sepulcros:<br />La sierpe, que pica sin hacer ruido.<br /><br />II<br /><br />Letras de fuego besando la piedra<br />Advierten al que busca tu saqueo:<br />Los sabios salvan la ciudad del furor.<br /><br />III<br /><br />Y el hombre arrojará lejos de sí<br />Los ídolos de oro y las estatuas de plata:<br />Los topos y murcielagos que adoraba.<br /><br />IV<br /><br />Soñasteis borrar el Nombre:<br />La maldición será vuestra herencia.<br /><br />V<br /><br />Alabadlo con la cítara y con el salterio.<br />Alabadlo con bocina y con trompetas.<br />Alabadlo con la oración del silencio.<br /><br />VI<br /><br />Un Ángel te protegerá del dragón nocturno.<br />Su espada de guerra cantará en su cabeza<br />El implacable son de su temible filo.<br /><br />VII<br /><br />Soy hijo del que da y nieto de los que desean.<br />Mi nombre, mi corazón y mi carne anhelan<br />La dicha de los que son huéspedes del Atrio.<br /><br /><br />NOTA DEL AUTOR<br /><br />Este poema pertenece a mi libro "Consulado General" (Tusquets Editores, Barcelona, 2001).Poco sé de mi lejano ancestro talmudista. Tan sólo que vivió en Burgos y en Toledo en los albores del siglo XIII y que compuso para mayor gloria de la sinagoga su "Ha-Madrig", hacia 1204. He hecho mi tarea de medium con humildad y su espíritu me dictó estos siete enigmas lunares. Tres mas de los que la heráldica asigna a la flor final de su nombre.<br /><br />Copyraight@ Marcos Ricardo BarnatánMarcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-79612765335918194842009-11-04T11:38:00.000-08:002009-11-04T11:40:47.209-08:00FAMILIA BARNATAN circa 1930<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilNGW4jA4QfDyFYubJFDf2afQAjZ4D-MMxhMiaAmwiOEm_5CIpcLY5VWRZ0w48_PEKT37wRXbj9CcKwg8bZeF3R5Pozhu3z9Hxc4_AtS6xSuJY8sWl68S2XLhLxjUuGhRiy7GT21YyCbNA/s1600-h/familia+Barnat%C3%9Fn+Hodari(2).jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 313px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilNGW4jA4QfDyFYubJFDf2afQAjZ4D-MMxhMiaAmwiOEm_5CIpcLY5VWRZ0w48_PEKT37wRXbj9CcKwg8bZeF3R5Pozhu3z9Hxc4_AtS6xSuJY8sWl68S2XLhLxjUuGhRiy7GT21YyCbNA/s400/familia+Barnat%C3%9Fn+Hodari(2).jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400335491095840818" /></a>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-67201616883956833372009-11-03T06:32:00.000-08:002009-11-03T06:35:42.845-08:00FRANCISCO AYALA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyP5V-bsSOr_mSa0-sUUOhTQ89m7zpDC_dijJANNQBefwQLhsceOmdquG8q7Gyy13_AZEJE8JhFbX2hCmmwIWEcBg7677PJRSAxrhY7ICJZbS1wZlc2zxouS2qo5qEWZ7vym9de5rCfrIw/s1600-h/Ayala.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 98px; height: 122px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyP5V-bsSOr_mSa0-sUUOhTQ89m7zpDC_dijJANNQBefwQLhsceOmdquG8q7Gyy13_AZEJE8JhFbX2hCmmwIWEcBg7677PJRSAxrhY7ICJZbS1wZlc2zxouS2qo5qEWZ7vym9de5rCfrIw/s400/Ayala.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5399885963821859634" /></a><br />Haber cumplido los 103 años no es algo común. Francisco Ayala ha muerto hoy tras haber sido un testigo de la celebración pública de su centenario. Nos ha dejado ya tras una vida intensa y una obra ejemplar. Sentimos la ausencia del amigo y el silencio de una voz que nos iluminó siempre.Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-26959326550025183902009-10-26T11:11:00.000-07:002009-10-26T11:14:18.160-07:00Familia Berconsky<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLmJ_HJr8V4ky8ghEw0ZHVSSbMOxDzqWBE24yIgX_EOkDbESGHOkMImuJTRPGrTYBcr03Aq8ItIG0s3sXLPGnIlwl5k7-9OcZ0lKCGb1gkP2uzx6Ootf_-rf-Kynt5SrIe1otNFKrNo1YO/s1600-h/familia+Berconsky.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 306px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLmJ_HJr8V4ky8ghEw0ZHVSSbMOxDzqWBE24yIgX_EOkDbESGHOkMImuJTRPGrTYBcr03Aq8ItIG0s3sXLPGnIlwl5k7-9OcZ0lKCGb1gkP2uzx6Ootf_-rf-Kynt5SrIe1otNFKrNo1YO/s400/familia+Berconsky.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5396973221810249234" /></a>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-19263084015338436612009-10-23T06:45:00.000-07:002009-10-23T06:50:54.958-07:00LOS ULTIMOS DIAS DE E.K.Según tengo yo muy oído fue un sabio llamado Plinio el Joven el que <br /><br />proclamó, ya en tiempos muy antiguos , que son harto felices quienes <br /><br />realizan acciones dignas de ser contadas, o escriben obras dignas de ser <br /><br />leídas. En algún rotundo latinajo debe esconderse esa verdad añeja y <br /><br />romana en la que hoy me amparo para contarles a ustedes con alguna <br /><br />prolijidad este curioso acontecido.<br /><br /><br />Estaba aquella noche muy quieto en mi casa leyendo a Herodoto cuando <br /><br />sonó la puerta con golpes no sólo a deshora sino además obstinadamente <br /><br />dramáticos, con lo que no pude dejar de pensar en aquella célebre escena <br /><br />de Macbeth en la que despues del asesinato de Duncan suenan golpes así, <br /><br />anunciadores de que lo humano renace siempre de lo diabólico.<br /><br /><br />El extravagante visitante, que interrumpió el pasaje en el que leía que el <br /><br />triunfo se consigue a base de múltiples tentativas , resultó ser mi amigo el <br /><br />escritor Thomas de Quincey al que conozco desde mis tiempos de <br /><br />estudiante en Oxford, cuando compartímos clases de literatura inglesa y <br /><br />alemana. Su noctuna presencia no me sorprendió mucho, ya que es él <br /><br />hombre tan inclinado a vivir la noche que la disfruta hasta el amanecer , <br /><br />pero si me inquietó su inesperada visita. Debo recordarles, que para horror <br /><br />de mi esposa y no poca zozobra mía, la última vez que se presentó en mi <br /><br />casa prolongó su hospedaje durante varias e intensas semanas. <br /><br />Traía el semblante confuso y la ropa algo desarreglada, como si hubiera <br /><br />sido víctima reciente de un atraco o acaso testigo presencial de alguna <br /><br />fantasmagórica aparición. Sus primeras palabras fueron en cambio <br /><br />amables y pausadas, nada acordes con la impresión de desasosiego que <br /><br />él emanaba. Dijo que era aquella noche especialmente tibia, que llevaba <br /><br />varias horas paseando y que al percatarse de la cercanía de mi casa resolvió <br /><br />llamar a mi puerta, sabiéndo que mis costumbres no eran tan severas como <br /><br />la de otros de sus amigos que solían guardarse mas temprano. <br /><br /><br />Supe enseguida que su llegada no era todo lo azarosa que pretendía parecer,<br /><br />y que alguna causa importante la guiaba. Tardó algunos minutos en <br /><br />sentarse, tras deambular por la estancia con aire inquisidor como si no la <br /><br />conociera, y comprobar que el resto de la familia ya dormía. No lo hizo sin <br /><br />antes servirse un vaso de brandy y ofrecerme otro a mí. No quiero <br /><br />molestarte, insistió, pero quizá dispongas de algún tiempo para oírme y <br /><br />acaso darme consejo si así lo vieras oportuno.<br /><br /><br />Llevo unos cuantos meses obsesionado con una imagen recurrente, una <br /><br />imagen que se repite en la vigilia y en el sueño. Estoy en una habitación <br /><br />muy amplia, más propia de palacio que de estricta casa burguesa, y en <br /><br />medio de ella hay una gran cama con dosel en el que agoniza dulcemente <br /><br />un hombre. Nada dice, pero sé que su lengua no es la nuestra, no pronuncia <br /><br />palabra, pero adivino que es alemán lo que habla. Nunca lo he visto antes, <br /><br />no es cara por mi conocida, pero sé quién es, conozco su gloria, conozco su <br /><br />sabiduría. Quienquiera que fuere, yo sé quién es. Aunque quizá sólo él sabe <br /><br />quién es.<br /><br /><br />Hablaba con tranquilidad aunque cualquiera que lo hubiera visto entónces, <br /><br />a la luz de las velas, habría pensado que ese hombre había estado en el <br /><br />infierno. Y quizás del infierno venía. Un lugar que algunos confunden con <br /><br />el paraíso, y para los que es reserva cerrada a los mortales que no han sido <br /><br />tocados nunca por la poesía. Me miró, y su mirada hablaba. Me decía : no, <br /><br />no es la locura lo que vengo a confesarte, amigo mío.<br /><br /><br />Para nadie era un secreto que Thomas De Quincey dependía desde muy <br /><br />joven de crecientes dósis de opio, a partir de que le fuera recetada para <br /><br />combatir unos dolores reumáticos, y cierta celebridad le dió un libro en el <br /><br />que narró al mundo sus experiencias de penitente del laudano, pero muchos <br /><br />creían con razón que sus afirmaciones eran exageradas y que no existía ser <br /><br />vivo que resistiera la ingesta diaria de ochomil gotas por él contadas. Ese <br /><br />íncubo odioso que pesaba siempre sobre su mente podía ser la fuente de <br /><br />muchos estragos, más no creí que provocára en él pesadilla como la que <br /><br />ahora sufría. ¿ Quién era ese anciano moribundo que tan amenudo lo <br /><br />turbaba?<br /><br /><br /><br />Si ya sabes su nombre, o acaso sólo lo presientes, le dije, no debes <br /><br />inquietarte. Creo que tu ensueño es benéfico, y que como un signo así <br /><br />debes aceptarlo. El hombre que muere te habla en su lengua extranjera y de <br /><br />seguro hay una herencia para ti en su inaudible parlamento. Las cosas <br /><br />siempre representan, aunque a veces no representen nada.<br /><br /><br />El hombre que me persigue desde su cama terminal en medio de esa gran <br /><br />sala palaciega es un hombre que fue sabio y glorioso, dijo, ahora toda su <br /><br />sabiduría está encharcada, su inteligencia está arruinada por la elocuente, la <br /><br />justa, la poderosa Muerte. Su discurso se desmorona en todas las lenguas.<br /><br />Ha olvidado el griego, en el que podríamos hablar, y su alemán estalla <br /><br />como una bomba en la oscuridad de su cerebro a punto de morir. <br /><br /><br />Pero Hölderlin escribió en versos visionarios que donde nace el mayor <br /><br />peligro para el hombre crece también aquello que puede salvarnos, le dije <br /><br />en vano intento de apaciguar todo lo sombrío que había en su atormentado<br /><br />sueño. Pienso que el hombre que se dispone a morir ha sido generoso y <br /><br />también razonable, la agonía no puede borrar toda la majestuosidad de su <br /><br />inteligencia, aunque se apague y se nuble, aunque el declive haya sido <br /><br />harto penoso. La crueldad mayor es la de los sentidos que te abandonan, lo <br /><br />sé por mi perro, está tan ciego que ya no me reconoce, siente mis caricias <br /><br />como una verdadera agresión y me muestra furioso los dientes, ha perdido <br /><br />el olfato, y su sordera le hace confundir las voces, apenas si recuerda <br /><br />algunas ordenes. <br /><br /><br /><br />Mi hombre está como tu perro. Derribado sobre la cama es una masa<br /><br />informe, está sordo, está ciego. Mi hombre está como tu perro, derribado <br /><br />sobre su cama, aletargado, inmóvil. Y sus palabras son como los ladridos <br /><br />furiosos de tu perro. No dicen ya nada más que muerte.<br /><br /><br />De pronto De Quincey se levantó de su asiento y se acercó a la ventana. Ha <br /><br />cambiado la noche, dijo, está cayendo mucha nieve. No sé si podré <br /><br />marcharme ahora. Sin apenas moverme pude ver como las estrellas seguían <br /><br />brillando en el firmamento, como hace un rato, y en mi ventana no había <br /><br />ni el mas mínimo vestigio de nieve. Además, dijo, puedo ver a un grupo de <br /><br />forajídos deambular en el jardín de tu vecino, el orfebre. De Quincey <br /><br />deliraba. Mi vecino es el honorable señor David J. Wilkins, un <br /><br />funcionario retirado que acaba de regresar de las Indias Occidentales.<br /><br /><br />La noche se multiplica, agregó, la noche se expande, la noche se alarga. La <br /><br />noche posee el poder de borrarnos, y cuando más se alarga la noche más <br /><br />pronto desaparecemos. A mi hombre lo estrangula dulcemente la noche. La <br /><br />noche es un escorpión en la noche. Las inclementes pinzas de la noche lo <br /><br />estan matando.<br /><br /><br /><br />A partir de ese momento comencé a sospechar el tipo de alucinación que <br /><br />mi pobre amigo Thomas De Quincey vivía. Recordé que queriendo emular <br /><br />al poeta Goethe, que se encerró seis meses para leer la Ética de Spinoza, él <br /><br />hizo lo propio durante otro medio año para leer “Kritik der Reinen <br /><br />Vernuft” . También recordé cuántas veces me había contado en Oxford la <br /><br />penosa agonía de su amada hermana Elizabeth, que los abandonó cuando <br /><br />apenas tenía nueve años, víctima de una hidrocefalia. Como se había <br /><br />deslizado sigilosamente en el cuarto donde velaban el cadáver de su <br /><br />pobre hermana, y frente al ataúd, de espaldas a un gran ventanal que se <br /><br />abría sobre un mediodía deslumbrante de verano, había tenido una visión. <br /><br />Una visión tan conmovedora y revolucionaria que estaba seguro recordaría <br /><br />hasta la hora de su muerte. <br /><br /><br />No, no te esfuerces en comprender, dijo entónces, como si estuviera <br /><br />leyendo en mi rostro que estaba tratando de descubrir su misterio. Es un <br /><br />jeroglífico secreto de Dios que en los corazones de la niñez enuncia <br /><br />oscuramente la más ténues de sus verdades. Estás pensando acaso en <br /><br />Elizabeth, en el antagonismo entre la exhuberancia de la vida durante el <br /><br />verano y las oscuras esterilidades del sepulcro. Pero ahora nieva, febrero es <br /><br />un mes cruel con los viejos, y ese hombre es muy viejo, debe tener ya más <br /><br />de ochenta años. No hay involuta. ¿Oyes como grita?.<br /><br /><br /><br />En el profundo silencio de mi salón ví como mi amigo se tapaba los oídos <br /><br />con las manos en un gesto que me pareció excesivamente teatral. Una <br /><br />fábula griega nos previene, le dije sirviéndome ahora yo mismo otro vaso <br /><br />de brandy, que el primer hombre que se fijó en la infinitud del mar pereció <br /><br />en un naufragio. <br /><br /><br /><br /><br />¡Basta!, ¡basta!, es lo que grita, y afuera la noche tormentosa, la nieve<br /><br />alfombrando todos los pastos que rodean Köninsberg. ¡Basta!, ¡basta!, su <br /><br />voz última resuena, ladra como ladra tu viejo perro. ¿No la oyes?. Mira <br /><br />como se destapa, mira como arroja las mantas fuera de la cama y deja al <br /><br />descubierto su cuerpo huesudo y helado. Nunca nadie ha visto un cuerpo <br /><br />así, un cuerpo tan magro y consumido. Ha apurado el cáliz de la vida, el <br /><br />cáliz del sufrimiento.<br /><br /><br /><br />No tardó en dormirse en su sillón. Agotado por la intensidad de la <br /><br />experiencia vivída, Thomas De Quincey se durmió. A la mañana siguiente <br /><br />a una hora no muy temprana se despertó y ordenó que le hicieran traer un <br /><br />desayuno abundante . Si la memoria no me falla corría el mes de octubre y <br /><br />el día no estaría muy lejos del trece. Tras despachar con gran voracidad el<br /><br />desayuno me pidió permiso para instalarse en mi escritorio y disponer de <br /><br />papel y tinta. <br /><br /><br />Durante al menos cuatro semanas trabajó en mi casa en la redaccción de un <br /><br />manuscrito en el que intentaba exorcizar su pesadilla, una labor que apenas <br /><br />interrumpía para comer con generosidad , dormir poco y hacer unos largos <br /><br />paseos nocturnos. Nunca he sabído si recurrió al laudano en el tiempo que <br /><br />estuvo con nosotros, aunque me consta que si hizo uso abundante del <br /><br />brandy, pero se comportó siempre con una normalidad asombrosa haciendo <br /><br />gala de su refinada educación y de sus numerosos gestos de ternura. Esperó <br /><br />a que se acercara el día del fin de su escritura para relatarme que todas <br /><br />aquellas páginas en las que tanto se había afanado esos días eran en realidad <br /><br />una paciente reescritura, palabra a palabra, de lo que había escrito en 1804 <br /><br />un tal A.C.Wasianski, testigo de los últimos días de E.K. , la vez que los <br /><br />astrónomos descubrían dos nuevos planetas: Vesta y Juno. <br /><br />Pedí a mi amigo que me leyera algún fragmento de su nueva obra antes de <br /><br />partir. Con voz solemne y en presencia de mi mujer y de mi hijo mayor <br /><br />Thomas de Quincey recitó: “ Poco después de la muerte de Kant se le afeitó <br /><br />la cabeza y , bajo la dirección del profesor Knorr, se tomó un molde de yeso,<br /><br />no sólo una mascarilla sino un molde de toda la cabeza, destinado, creo, a <br /><br />enriquecer la colección craneológica del Dr.Gall. Una vez amortajado y <br /><br />dispuesto en el féretro el cadáver, acudió a verlo un número inmenso de <br /><br />gente de toda condición, de la más noble a la más humilde. Todos querían <br /><br />aprovechar la última oportunidad que tendrían de decir : Yo también he visto <br /><br />a Kant. Durante varios días el público llenó la casa de la mañana a la noche. <br /><br />Grande fue el asombro de todos al advertir la delgadez de Kant, y hubo <br /><br />acuerdo general en que nunca se vió un cadáver tan magro y consumido. La <br /><br />cabeza descansaba sobre el almohadón en que una vez los caballeros de la <br /><br />universidad le presentaron un homenaje; creí que no podría darle destino <br /><br />más honorable que poniéndole en el ataúd para que sirviera de última <br /><br />almohada a esa cabeza inmortal. La ciudad de Könisberg no asistió nunca, <br /><br />ni antes ni después, a un funeral tan solemne y magnífico. El 28 de febrero a <br /><br />las dos de la tarde, todos los dignatarios de la Iglesia y del Estado, no sólo <br /><br />residentes en Könisberg , sino también venidos de los más apartados <br /><br />rincones de Prusia, se reunieron en la capilla del castillo. A partir de este <br /><br />lugar fueron escoltados por los miembros de la universidad, vestidos <br /><br />espléndidamente para el funeral, y por muchos oficiales militares de alta <br /><br />graduación, que siempre sintieron gran afecto por Kant, hasta la casa del <br /><br />profesor desaparecido; los restos salieron a la luz de las antorchas, mientras <br /><br />tañían las campanas de todas las iglesias de Könisberg, y se llevaron a la <br /><br />catedral, que estaba iluminada para la ceremonia con innumerables cirios. <br /><br />Los seguía una multitud enorme. En la catedral, despues de los ritos <br /><br />funerarios usuales, que estuvieron acompañados por todas las expresiones <br /><br />posibles de veneración nacional por el extinto, se llevó a cabo un solemne <br /><br />servicio musical, admirablemente interpretado, al terminar el cual los <br /><br />despojos mortales de Kant se depositaron en la bóveda académica, donde <br /><br />ahora descansa entre los patriarcas de la universidad. PAZ A SUS RESTOS; <br /><br />HONOR ETERNO A SU MEMORIA.”<br /><br /><br />NOTA DEL EDITOR<br /><br />Según testimonio del señor Richard Wagner lo que hoy queda de la ciudad de <br /><br />Köninsberg es pura ruina, como su vecina rusa Kaliningrado. La catedral sigue en <br /><br />ruinas desde su destrucción en la II Guerra Mundial, aunque se hizo ponerle un techo y <br /><br />junto a él está la tumba de Kant. Algunos turistas suelen hacerse ahí una fotografía y <br /><br />ponen la mano sobre la piedra esperando que “algo pudiera pasar a sus ojos sin brillo”.Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-19448698644205117502009-10-22T04:07:00.000-07:002009-10-22T04:08:18.129-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNIi-MID4W3FNpHeetckTq3-uJcKjX9gxpJki-iP27TJy4xureXCIh6QFWVUOz0Z7pJWzBaM_Q4nuyuiaY420dp3YW_FrLqdnGDylikKKAOAbTzsjbsr78X2cdkBhabQeokfGpgGBhRSgn/s1600-h/El+Hor%C2%BEscopo+de+las+Infantas+1988.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 259px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395379529181720130" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNIi-MID4W3FNpHeetckTq3-uJcKjX9gxpJki-iP27TJy4xureXCIh6QFWVUOz0Z7pJWzBaM_Q4nuyuiaY420dp3YW_FrLqdnGDylikKKAOAbTzsjbsr78X2cdkBhabQeokfGpgGBhRSgn/s400/El+Hor%C2%BEscopo+de+las+Infantas+1988.jpg" /></a><br /><div></div>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-47204110480564255912009-10-22T04:04:00.000-07:002009-10-22T04:07:32.065-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPkM5iZkqudwrtrpoqiTmuBpUWUHL_ukv4GYtOg_V3LCZDwB5YDob9Y7e5jCvuqM3kYDj3fRUDzYLtPMBfsSuwds_Ob93zxNE5qQdBAqrpjoIQbrdBejmkcmAy5vvch7TAssJAJHm-rGzj/s1600-h/Antolig%C3%9Da+del+Zohar.+Lecturas+b%C3%9Fsicas+de+la+K%C3%9Fbala+1986.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 253px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395379317119131970" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPkM5iZkqudwrtrpoqiTmuBpUWUHL_ukv4GYtOg_V3LCZDwB5YDob9Y7e5jCvuqM3kYDj3fRUDzYLtPMBfsSuwds_Ob93zxNE5qQdBAqrpjoIQbrdBejmkcmAy5vvch7TAssJAJHm-rGzj/s400/Antolig%C3%9Da+del+Zohar.+Lecturas+b%C3%9Fsicas+de+la+K%C3%9Fbala+1986.jpg" /></a><br /><div></div>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-19066513160220985752009-10-03T13:59:00.000-07:002009-10-03T14:07:45.669-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3ugPJzG70ipXsH_E2O1WnAYIDTOZrnXGQQJNRhHqA8ko16sWjADv3mSswyVFBG0ZZno-ceHeAe9wOao13eUFubzlUjqCwXR3Llnk922ch6johjWGnfb680ah_mWuIreqx4NJBxFi1x8-8/s1600-h/Rosa+en+Lo+Pagan.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 351px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388483222934971554" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3ugPJzG70ipXsH_E2O1WnAYIDTOZrnXGQQJNRhHqA8ko16sWjADv3mSswyVFBG0ZZno-ceHeAe9wOao13eUFubzlUjqCwXR3Llnk922ch6johjWGnfb680ah_mWuIreqx4NJBxFi1x8-8/s400/Rosa+en+Lo+Pagan.bmp" /></a><br /><div></div>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-44076221830409897542009-09-26T03:50:00.000-07:002009-09-26T03:52:00.417-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhczidEv1d9YfZDuJKjcWpQ70mrX6LMZx7tKQvMG-zzGHkwDQ1RpV_0odNCwS-oMeON5bhb9ZZnVwHNNIb4b78OUFGwJKIeopxaivkN5yqgqHB0SZ6Nl6EWy36MvtgZz136JJwXwtVF5c_N/s1600-h/cabrera_infante.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 256px; DISPLAY: block; HEIGHT: 332px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5385727014885766386" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhczidEv1d9YfZDuJKjcWpQ70mrX6LMZx7tKQvMG-zzGHkwDQ1RpV_0odNCwS-oMeON5bhb9ZZnVwHNNIb4b78OUFGwJKIeopxaivkN5yqgqHB0SZ6Nl6EWy36MvtgZz136JJwXwtVF5c_N/s400/cabrera_infante.jpg" /></a><br /><div></div>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-14558172175333941182009-09-25T12:32:00.000-07:002009-09-25T12:37:17.638-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH124zcgKsYXEsPbYslWVuTRJMh7-FTa3bNobOtg89Y6XYuKLbWqpIZi3WapMReRVU9YVkipSnohGxQKlQzJlPu0wIaUiABTaFiJBNwRmY4kX6dn8K1FlVYZRHOrlxQdLAD11sGxhE6CNk/s1600-h/BARNATAN+foto.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 139px; DISPLAY: block; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5385491273751566722" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH124zcgKsYXEsPbYslWVuTRJMh7-FTa3bNobOtg89Y6XYuKLbWqpIZi3WapMReRVU9YVkipSnohGxQKlQzJlPu0wIaUiABTaFiJBNwRmY4kX6dn8K1FlVYZRHOrlxQdLAD11sGxhE6CNk/s400/BARNATAN+foto.bmp" /></a><br /><div></div>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-84746781340603862492009-09-24T12:51:00.000-07:002009-09-24T12:53:14.983-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdWuKtoxV4NF8dkFW0VVKOXZr8cSmBwsoYOLoNetSC_OoOPltkAFbfqx0HmwCGdiYd46onamwTGKEFCnR7txWxuGLtz2eGVQHhnnger0hns3gysAj80rYZRo_zKrm4tawC2F-UJcYumEb1/s1600-h/barceloBORGES+y+yo.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 247px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5385124188921458930" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdWuKtoxV4NF8dkFW0VVKOXZr8cSmBwsoYOLoNetSC_OoOPltkAFbfqx0HmwCGdiYd46onamwTGKEFCnR7txWxuGLtz2eGVQHhnnger0hns3gysAj80rYZRo_zKrm4tawC2F-UJcYumEb1/s400/barceloBORGES+y+yo.jpg" /></a><br /><div></div>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-39411577178841376052009-09-17T05:28:00.001-07:002009-09-17T05:32:23.021-07:00SHANA TOVA<div align="justify">Llega ya un nuevo año judío y con él se renuevan unos días de reflexión, de mirada al pasado y de proyectos de futuro. Es también un momento para el recuerdo de los seres queridos que ya no estan con nosotros y que nos han dejado su huella en el alma. Felíz año nuevo a todos los que lo celebran y tambien a los que lo hacen a fines de diciembre. SHANA TOVA.</div>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-48462616000186794612009-09-09T15:15:00.000-07:002009-09-09T15:17:31.641-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9lDadgY8_OBhDYt5DAYrPtv_3gJwjsI0oDMkyGt8mg8lEl6kTXtjBPxsMNlgxKzcJnRdRa8gG-F5B36s1ifFxwUNQFhVVgW_yfuzGcNxeY3xkaD9ohMNxxIrIkZ-KAxjMhcOA4yLfI80q/s1600-h/cuadro+de+Ciria+004.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379595291474313330" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9lDadgY8_OBhDYt5DAYrPtv_3gJwjsI0oDMkyGt8mg8lEl6kTXtjBPxsMNlgxKzcJnRdRa8gG-F5B36s1ifFxwUNQFhVVgW_yfuzGcNxeY3xkaD9ohMNxxIrIkZ-KAxjMhcOA4yLfI80q/s400/cuadro+de+Ciria+004.jpg" /></a><br /><div></div>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-91795721167102628682009-09-08T04:04:00.000-07:002009-09-08T04:07:54.235-07:00Jimmy Barnatán<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIisctAmvEFm5TaNMMPxi1BrRFqF8JfdbzJ7fcRP-YDvJZoNwwjsNoTnyZgIRsPwnf0Wu53lVog139_tkfylaRIuwZu8kW6fN757str1fXOOrOO6P0AnBt7LSAozB5PWjGIqMT0d2olglJ/s1600-h/Hellobaby.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379051378179934194" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 266px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIisctAmvEFm5TaNMMPxi1BrRFqF8JfdbzJ7fcRP-YDvJZoNwwjsNoTnyZgIRsPwnf0Wu53lVog139_tkfylaRIuwZu8kW6fN757str1fXOOrOO6P0AnBt7LSAozB5PWjGIqMT0d2olglJ/s400/Hellobaby.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-8372216503006338282009-09-03T14:40:00.000-07:002009-09-03T14:50:09.406-07:00VOLVER<div align="justify">Reencontrarse con lo de siempre es también grato. Hay una reconciliación con uno mismo en este ejercicio gozoso de volver a empezar. Y a él me entrego desde un ordenador que no es el mío, porque el mio está infectado por un virus troyano y necesita del auxilio de un técnico que quizá llegue la próxima semana. Mientras aqui, rodeado de las montañas de libros y papeles, de las bibliotecas demasiado llenas, desordenadas alfabéticamente desde la última mudanza.</div><div align="justify">Ahora pienso en las últimas semanas, pasadas lejos de casa y de las cosas que hacen tu cotidiano vivir. Y me sumerjo en este septiembre aún hirviente de la ciudad. Hoy hemos estado en una terraza cerca del Museo del Prado y hemos compartido mesa con una pareja de holandeses retirados en un pueblo francés, cerca de Bordeaux. El resultó ser un editor de libros de arte jubilado que se parecía mucho a un tío mío que fue violinista del Teatro Colón. Hablamos en inglés primero, despues en francés. Se sorprendieron que en España no se compartan las mesas de los cafés.</div><div align="justify">La noche ya está aquí. Buenas noches, amigos.</div><div align="justify"> </div>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-46749935206570168802009-08-27T08:38:00.000-07:002009-08-27T08:44:31.982-07:00EL FIN DEL VERANEO<div><br /></div><div style="text-align: justify;">Se acerca el fín del mes de agosto y con él el fin del veraneo boreal, llega la hora de la vuelta a casa, del retorno a la otra rutina, porque el veraneo también tiene su rutina. El blog se enriquecerá entonces, ya que el verano nos disipa demasiado. El pasado 24 de agosto conmemoramos el 110 cumpleaños de Borges, una fiesta que muchas veces he compartido con María Kodama en Buenos Aires. Esta vez el número es especialmente redondo. Borges anda por aquí desde el título del blog, que evoca uno de sus poemarios mas célebres. Felicidades Maestro.</div>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-8193809845103802822009-08-02T02:35:00.000-07:002009-08-02T02:41:41.734-07:00EL PESO DEL VERANO<br /><br /><div align="justify">Se me quejan algunos amigos de la falta de nuevas entradas de estas semanas. Tienen razón. Un blog debe ser algo en constante transformación, con crecidas y actualizadas referencias. Mis ausencias tienen sólo una justificación: los viajes. En estos últimos días el periplo ha sido agotador: Granada, Santander, Valdepeñas, Murcia y Mazarrón, con escalas breves en Madrid. Es el peso del verano, y una carencia: la de un ordenador portátil en el equipaje. Pido disculpas a los seguidores y les prometo no desaparecer del todo en el mes de agosto.</div>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1362997626964829136.post-91880663560185123142009-07-16T05:55:00.000-07:002009-07-16T05:56:23.469-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitp_0xPuTfqhrNzuHFBDMF5_3G8Ko_o1BciC9_MLELR-Am2pZf8MvikQ409Z4r6Q-0QKe0HzbLIg6ar7jYGZOXDYpqKnP-XyJZ83cpQQ-dSo47pQOC2320jKt5KP1kexbwwRSMoKK0t3tG/s1600-h/Con+la+fente+marchita+1989.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5359041014578337154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 251px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitp_0xPuTfqhrNzuHFBDMF5_3G8Ko_o1BciC9_MLELR-Am2pZf8MvikQ409Z4r6Q-0QKe0HzbLIg6ar7jYGZOXDYpqKnP-XyJZ83cpQQ-dSo47pQOC2320jKt5KP1kexbwwRSMoKK0t3tG/s400/Con+la+fente+marchita+1989.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Marcos R. Barnatánhttp://www.blogger.com/profile/01013147192817716084noreply@blogger.com0